me quedaría a vivir en cualquier vídeo de Camera Obscura

yo no era buena en ningún deporte en el colegio. En el instituto me hice un esguince en el tobillo y el justificante médico me sirvió para el curso completo. No termina de curarse, y no quiero volver a lastimarme... - le decía a mi profesor con carita de pena, y allí me quedaba en el banco, leyendo mientras los otros corrían.

las mentirijillas se me dan bien. No entiendo a la gente que va de digna y dice que nunca miente. Pues no me lo creo. Seguro que eso sí es una mentira y de las grandes.

ayer me dieron unas ganas tremendas de enamorarme y me duran todavía. Por mucho que ponga cara de 'no termina de curarse, y no quiero volver a lastimarme...'

chavela da latido a las rocas

con el alma temblona
y los hilos intactos.

me reconozco.
ya no llevo la cabeza de nadie.

y puedo permitirme el lujo
de guardarme un par de secretos.

si yo pudiera cantar la mitad de bien que Madeleine...

Me sorprende que a las 8 de la mañana
haga tanto calor.

Pero no es extraño.
porque a mí me sigue sorprendiendo todo,
también las cosas que suceden todos los días.

Lo básico.
Que amanezca.
Que el café huela tan bien.
Que puedan llegar a ser tan blancas las paredes blancas.

... y lo rica que está el agua cuando tienes mucha sed.

Unas veces
el cielo amenaza con desplomarse sobre nosotros,
y otras
parece prometernos sólo lo bueno.

no he topado con muchos malos en mi vida; sí algún tarado, y muchos cobardes.

cuando era pequeña coleccionaba pedacitos de baldosas.
Después, en la universidad, coleccioné dados.
Y nada más.
No he coleccionado mucho más en mi vida.

Palabras, tal vez.
Las que no sé muy bien como utilizar.
Las más bonitas,
las que se le escapan a mi madre de la boca.

descalza, como las gitanillas con romero

las ramas arañaban la luna del coche,
y yo quise
quedarme para siempre de este lado.

Con los caballos galopando,
el trigo,
la trampa permitida,
los quicios flamencos.

De rodillas,
valiente y sin culpa,
no pido perdón ni te imploro.

Basta de miseria en los rincones.
No quiero manzanas podridas
ni licores de aguarrás en la alacena.

Permíteme un capricho más
un caprichito aún más rojo.

Voy a lucirme con brillo
lejos
muy lejos,
a curarme lagrimales y veredas.

Es cosa tuya la lucha.
Yo no sé batallar en distintos frentes,
ni almidonar camisas de difunto.

Necesito un par de siglos
para dejar de arañar.

me asusta que me compadezcan

Ella habló de escribirlo todo.
Desde la canción que suena
al olor de mi champú.

Sobre los besos que mal-dimos,
el color de las paredes
el humo
las cerezas
las llaves
la cuna
los vientos
los pasos
tac tac tac tac.

y la piel,
que se estremece.

Escribir que ya no te escribo,
ni tampoco me escribo a mí.

Hay mañanas que me levanto muda.
seca de palabras,
yerma
desde la raíz.

quiero un título que hable de frutas de verano, de picotas, de sandía, de melón fresquito

sentirme tranquila,
saberme tranquila.

Notármelo en la piel
y en la cuenca de los ojos.

Ayer hice equilibrios por la línea discontinua
de una carretera secundaria.
Hay zonas intransitadas en el limbo.
Por suerte, claro.

Sé que hay cosas que por mucho que explique
no se pueden entender.

Así que cierro los ojos,
respiro.
Qué bien...

me gusta que las cantantes pop desafinen tanto

no tengo mucho que contar,
que a veces llueve porque tiene que llover,
y otras sale el sol
y pica.

quiero hacer todas esas cosas que se hacen en verano,
o que se sueñan hacer en verano cuando uno no puede hacerlas.

quiero partir una sandía a la mitad,
y comérmela con una cuchara,
quiero bailar descalza las canciones tontas de todos los veranos,
estrenar bikini,
perder toallas,
cosas así.

quiero coger el coche,
ir todo lo lejos que de la gasolina.

y ducharme con agua fría,
picar todo el rato,
ponerme morena-morena
beber cerveza muy fría
abrazar mucho,
dormir sin nada
enamorarme de cualquiera
y que no dure.

En verano no se domestican
animalillos salvajes.

Qishipta

la lavadora centrifuga.

Tengo esa costumbre:
tiendo la ropa de madrugada.

Hace unos días,
cuando la tormenta iluminaba Madrid,
la gente corría por la calle
y gritaba, y después se reía a carcajadas.

Tuvieron que desmontar las terrazas a toda velocidad.
Yo leía a Pizarnik
y un bebé bonito dormía en mi habitación.

A veces hablo sin parar y no me atiendo.
Otras estoy demasiado ocupada en atenderme
y ni siquiera alzo la voz.

a estas horas me hago muchas preguntas.
Preguntas tontas.
¿qué estaba haciendo una noche como ésta hace cinco años?
¿cuántas personas con insomnio viven en mi bloque?
¿algún día tendré coche? ¿será rojo?
¿habrá nacido algún niño con ojos azules en esta casa?
¿tendré hijos pelirrojos?
...

estoy muy dispersa. En general.
A veces siento que llevo la cabeza de otro.

Pero jamás he perdido las llaves de mi casa.
Sólo una vez dormí en la calle y no fue por eso.
Tampoco me han robado.
Ni he salvado la vida de nadie.
No tengo grandes historias.
No puedo contar que una vez me caí de un cuarto piso, como ella.
Pero sí. María salió sin un rasguño, a pesar de la caída,
y del susto.

no sé muy bien a quién me parezco, pero a todo el mundo le suena mi cara

cuando las ceremonias empiezan a cobrarse
demasiado caras
y por tu salud mental
necesitas automatizar,
no son tus manos las que tiran zapatos gastados.

Yo soy muy de pensar
dónde y con quién destrocé las suelas.

Me han hecho una limpieza facial esta tarde.
Es la primera vez en mi vida que hago una cosa de esas.
Quizá sea bueno ir con la cara muy limpia
a ese verano que sueño tan bueno cerca del mar.

Tengo la voz rota de tanto fumar.
Quiero que suene Janis Joplin
o el Mar Amargo de Camarón.

Me dieron un papel sin frase en una obra dentro de dos semanas.
También bailo.
Nunca he sabido bailar
pero puedo poner cara de saber hacerlo muy bien.

cuando esta mujer canta, cierro los ojos y el cigarro se consume

no sé hacer sudokus ni jugar al ajedrez.

no hablo inglés,
ni francés,
ni italiano,
ni chino.

Me he pasado la vida picoteando
como los pajaritos.

He roto platos
destejido bufandas,
perdido llaves.

He dejado trabajos,
olvidado cumpleaños
quemado y destrozado vestidos.

He tenido miedo muchas veces.

Nunca estuve en Australia,
ni probé algunas drogas,
ni fumé en un tejado.

pero,
soy muy feliz con poca cosa.
El sol y una naranja
una palabra nueva
un niño que se ríe
una ventana
un beso
un sí

hoy me contaron la historia de una mujer que perdía los zapatos en cada viaje en moto

volver a tener en cuenta el calendario
redondea las esquinas de esta ciudad.

Hay una lista mental
de todo cuanto me queda por hacer...
entregar papeles,
llenar cajas,
domar unos zapatos,
zanjar un par de asuntos.

Luego está lo que no se piensa.
Lo que se improvisa
y casi sin darte cuenta
tanteas de puntillas y con los dedos cruzados.

Madrid es una isla
y un secreto.

Sé que me enamoré a la primera
y será incondicional.
Aún no me voy,
pero en esas ando.

Quiero ser tan valiente como esa mujer
que desapareció para volver distinta.

Quiero caer de pie,
como las gatas.

sin más...

decido
a las tres de la madrugada
que quiero volver a escribir.

estoy demasiado concentrada en no caer.

Hasta la vista.

necesito dormir bien, y despertar bien, y vivir tranquila. No puedo escribir nada más esta noche.

Hemos dicho palabras,

palabras para despertar muertos,

palabras para hacer un fuego,

palabras donde poder sentarnos

y sonreír.

Alejandra Pizarnik.

jaras

La abuela era una cría de 16 años
cuando enamoró a mi abuelo el estraperlista.
Qué valiente mi abuelo, huyendo de los guardias,
escondiendo el aceite y el café en las cunetas del monte.
Tenía una novia de toda la vida
pero la abuela Carmen era tan bonita,
que lo dejó todo
para empezar de nuevo con ella.

Luego vinieron hijos.
Después la guerra.

El tito Diego se murió de sobresalto,
- me cuenta mi madre.

Lo sacaban cada noche
para fusilarlo
pero siempre lo devolvían al cuartel vivo,
con el susto tan metido en el cuerpo que dejó de hablar.

Al tito Diego lo indultaron,
pero no llegó a quedar libre
porque una madrugada de fusilamientos
se le paró el corazón.

puerta abierta

Hace años mandé un telegrama.
Lo hice sólo una vez.
Fueron cuatro palabras
y sé que no las voy a olvidar nunca.

Es curioso,
hay otras miles de millones
que ya no están por ninguna parte.

Se me dan bien los mensajes cifrados.
Me gusta hablar en clave.
Cuéntame un secreto,
que podré referirme a él sin frenarme
y nadie logrará descubrirlo jamás.
Ya verás...
Ponme a prueba.

Los árboles de mi calle
vuelven a tener hojas verdes.

'Hace tres años...',
'dentro de dos meses...'
No.
No quiero hablar del Tiempo esta noche.

Cuando me quedo sola,
me concentro en respirar,
en no atragantarme con todo cuanto me queda por decir.
Me miro las manos despacio.
Me muerdo los labios.
Pienso en la respuesta correcta.
La justa y la inversa.

Mis recuerdos me traen palabras de la mano.
Limpitas,
con carita de sueño.

Lo que dolió ya no duele
y en el camino
he ido descubriéndome a golpes.
Es ahora cuando lo entiendo todo mejor.

Puede que sea la única
de puertas hacia adentro.
No me importa.
Dejé abierto.

__
Es tarde.
Me espera Sebastian con su mejor traje.
Buenas noches.

ya son las 2 de la madrugada

no es que la vida se haya ido al garete,
no es por eso que me cuesta dormir.

Son los bichos.

Los bichos de muchas patas
que pueden recorrerte la espina dorsal
en menos de 3 segundos.

Los bichos son el miedo.
Y no siempre es al revés.

Descubro capa por capa
esa vida que hay debajo
de las otras vidas que me cubren.

Lo real
no siempre se palpa.
Por eso no tiene temperatura ni tacto.

Retrocedo.
Qué afán tonto
pretender recuperar lo ya perdido.

Así que miro de frente,
cambio las sábanas
y les doy un ultimátum a los bichos.

Que me dejen vivir tranquila.
No voy a cederles ni media baldosa de mi cuarto.
Mucho menos lo sensible,
palpable o no.

No sé como cerrar el texto.
Quizá como un sobre.
Saliva en el borde.
Listo.

Una lince

http://laslinces.blogspot.com/

A mí no me dice un obispo
que no puedo decidir.

si tú te quedas, pero hay alguien que se va